Harmlose Hammer-Bilder

Nach der Pause – zu Beginn des zweiten Akts – leises Stöhnen des Premieren-Publikums im Parkett. Denn da springt dem Zuschauer in Martin Kušejs bislang seltsam braver Inszenierung das erste, nachhaltig verstörende Bild entgegen: Der Grundriss eines von einer Bombe zerstörten Hauses mit seinen Mauerresten – aus der Vogelperspektive zu sehen. Darin Liebespaare in Schockstarre, wie man sie in Pompeji gefunden hat, hier lebendig und unmerklich immer wieder ihre Stellung verändernd. Dazu – wie auf Bildern aus Abu Graib – halbnackte, blutige Männer, die als Hunde an der Leine gezogen am Boden kriechen, und ein Mensch, der mysteriös aus einem Sarg die Wand hochschreitet. Schon zuvor sah man die Andeutung zerschmolzener Eisenträger und von grauem Staub eingehüllte Menschen wie nach dem Einsturz des World Trade Center am 11. September 2001 (Bühne: Martin Zehetgruber).

Am Ende gab es einige Buhs für das Regie-Team, aber galten sie diesen Bildern oder vielmehr der Harmlosigkeit, mit der Kušej den Rest inszenierte? Immer wieder kehrt der Abend in das Zimmer Leonoras zurück, im dem sie zur Ouvertüre mit Vater, Geschwistern, Body Guard und Diener zu Abend isst (und ihr Leben eine tragische Wendung nahm), auch wenn es später aussieht wie ein Gemeidesaal der 1970er. Die Geschichte der „Forza“ ist eigentlich die eines modernen „Ehren-Mords“: Vater wird versehentlich durch einen Schuss des Mannes getötet, der die Tochter gegen seinen Willen heiraten und vorher mit ihr durchbrennen will. Bruder schwört Rache an beiden, verfolgt den Liebhaber bis ins Kloster, reizt ihn bis aufs Blut und fällt im Duell, das er so heiß ersehnte; im Sterben tötet er die Schwester. Nein, „Die Macht des Schicksals“ ist das nicht, sondern die Geschichte der Unmöglichkeit von Vergebung, und eine heute schwer vermittelbare Handlung. Sie mit den Hammer-Bildern der Welt- (Kriegs-)Geschichte zu illustrieren, macht sie nicht verständlicher, sondern kleiner.