Arme Leut' - und zwar von heut'!

So kann man den Begriff „atonal“ also auch deuten! In Georg Schmiedleitners Nürnberger Inszenierung von Alban Bergs immer noch überwältigend moderner Oper „Wozzeck“ hat der Komponist eine komplette Szene lang Berufsverbot, ehe das erste akustische Signal erlaubt wird. Während das Orchester im Dunkel versinkt, öffnet sich die Szene für ein lebendes Alltags-Bild im geblitzten Stillstand, das der Zuschauer bei absoluter, durchaus quälender Ruhe betrachten darf. Was er sieht, ist der Orientierungs-Hinweis auf den Zeitsprung der folgenden Handlung, der hier nicht zurück zu Georg Büchners Original führt, sondern in etwa gleichem Ausmaß in die andere Richtung nach vorne zur Gegenwart des Regietheaters mit Smartphones und  Shoppingtüten weist. Erst danach, die stumme Referenz-Fixierung wird mit Blackout ausgeblendet (es gibt ironischen Beifall, aber man hat verstanden), die Musiker kriegen ihr Licht zurück, bekommt das Schicksal freie Bahn für „Wir arme Leut’“, und zwar von heut‘.

Der Regisseur und sein Bühnenbildner Stefan Brandtmayr zeigen deren Existenz eingefasst von eckig genormten Lebensraum-Containern, die in wechselnden Konstellationen zu stilisierten Reihenhaus-Fluchtpunkten des asozialen Wohnungsbaus gehoben und geschoben werden. Der haltlose  Wozzeck, der hier eher Bürovorsteher-Assistent mit Asperger Syndrom als ein tumber Soldat sein könnte, ist vom Blick in den Abgrund längst gezeichnet. Mit fragwürdigen Mini-Jobs sorgt er widerwillig aber pflichtbewusst für seine längst nicht mehr treue Braut Marie und ihr gemeinsames, mit den Insignien der Unterhaltungsindustrie gut ausgestattetes Kind. „Arm“ ist er wohl nicht im finanziellen Sinn, aber „gehetzt“ von den unerfüllbaren Ansprüchen, die ihn überfordern. Seine Frau, sein Kind, die ganze Grimassen-Gesellschaft, alle machen ihn zum Versager, der in der „Lust, sich aufzuhängen“ einen sehr speziellen Hoffnungsschimmer sieht. Die Autorität der Uniformen, im Original der Zerrspiegel desolater Ordnung, hat buchstäblich ausgedient. Jetzt beherrschen zivile Tyrannen den Alltag. Der mit runtergelassener Hose angetretene „Hauptmann“ muss nicht rasiert sondern im Escort-Service ausgepeitscht werden, statt Test beim Militär-Mediziner  ist nun Uni-Massenstudie für Kalorienschlucker. Und der „Tambourmajor“, der die sehnsüchtige Marie mit der verlogenen Verheißung vom besseren Leben verführt, hält wenig von Soldaten-Lametta, wenn es doch im Boutiquen-Style auch ganz in Gold geht. Wie zum Hohn fährt dazu die bühnenfüllend breite Leuchtschrift „GLÜCK“ rosarot ins Gemüts-Dunkel. Für den armen Wozzeck („Er schreit nach Innen und schweigt nach Außen“, schreibt der Regisseur im Programmheft prägnanter als er es darstellen kann) zerbricht der letzte Rest des Fundaments, auf dem er sich nicht mehr aufrichten, aber zumindest noch abstützen konnte. Der blutige Mord  ist hilflose Revolution gegen die fatale Weltordnung.