Lasset uns schwitzen

Jessica Weisskirchen inszeniert Verena Keßlers Roman „Gym“ am Stadttheater Ingolstadt als rasanten Abgesang auf die Leistungsgesellschaft und füllt die Lücken im Roman mit starken Bildern. Die Uraufführung ist ein so lustiger wie trauriger Abend über eine, die wollte, dass die Welt an ihr und ihren Muskeln abprallt.

Irgendetwas ist schiefgelaufen im Leben der Ich-Erzählerin in Verena Keßlers Roman „Gym“. Jedenfalls heuert die ehemalige Topverdienerin in einem Fitnessstudio an. Statt Präsentationen vorzubereiten wird sie fortan Proteinshakes mixen und den Tresen wischen. Einziges Problem: Ihr Body will nicht so ganz in diese Umgebung passen, in der das Team „diesen Ort verkörpern muss“. Sprich: Sixpacks sind gefragt, keine „Couchkörper“. Um eine Ausrede ist die namenlose Erzählerin nicht verlegen: „Ich habe gerade erst entbunden“, erklärt sie hastig – und wird eingestellt. Das Problem: So ein Baby ist kein Schnupfen, der wieder vergeht. Aus der einen Notlüge erwächst ein ganzes Lügengebilde samt vorgetäuschtem Milch-Abpumpen und geklauten Babyfotos.

Abgesang auf die kapitalistische Leistungsgesellschaft

Am Theater Ingolstadt hat die Regisseurin Jessica Weisskirchen diesen Roman nun auf die Bühne des Kleinen Hauses gebracht. Es ist die erste einer Reihe von Adaptionen. In dieser Spielzeit folgen noch Inszenierungen am Münchner Volkstheater und dem Thalia Theater Hamburg. Dass der Stoff so attraktiv für die Theater ist, erstaunt wenig: Keßlers Roman ist ein Abgesang auf die kapitalistische Leistungsgesellschaft im Gewand einer verdrehten Hoch- oder eher Tiefstaplerinnengeschichte. Die Erzählerin sammelt bei Momfluencer:innen mühsam die nötigen Infos, um mehr schlecht als recht als Mutter durchzugehen und einen Job zu machen, der so gar nicht ihren Qualifikationen entspricht. Ihrem Ehrgeiz und Leistungsdenken entkommt sie aber nicht. Wie auch in einer Umgebung, in der sich alles um Zuwachs dreht, um mehr Kraft, mehr Gewicht, mehr Muskeln? Sie trainiert mehr und mehr, tut alles für einen Körper, an dem alles „abprallt“.

Weisskirchens Inszenierung legt die Obsession auf das Körperliche schon zu Beginn frei. Bühnen- und Kostümbildnerin Wanda Traub hat die Spieler:innen in hautfarbene Nacktsuits gesteckt, auf die sie sich obszöne Muskelpakete an Bauch, Beine, Po schnallen können. In neongrünen Shorts und Tops springen sie, wenn Renate Knollmann als Swetlana schreit: „Are you ready, bitches?“ Kein Lächeln streift ihr Gesicht, alles an ihr ist hart. Ihr Hintern gleicht zwei Medizinbällen, er ist ihr ganzer Stolz, ihr Kapital für eine Karriere auf Instagram.

Selbstgeißelung und Proteinshakes

In dem weiß gefliesten runden Raum, der so steril wie von der Außenwelt abgeschlossen ist, treibt sie ihre Jünger:innen an. Ihre Kirche ist das „Mega Gym“, ihre Religion die Selbstgeißelung, ihr Manna Proteinshakes, ihr Altar die Beinpresse und ihr Glaubensbekenntnis „Lasset uns schwitzen“. Die Regisseurin unterlegt die Szenen mit sakralen Sounds von Chiara Strickland. In der Wand leuchtet über Ferhat, dem Herrscher dieses Reichs, schon mal ein Selfie-Ringlicht auf wie ein Heiligenschein.

Enrico Spohn spielt jenen Ferhat, der zwar diese heiligen Hallen erschaffen, sich aber finanziell ganz schön übernommen hat, als selbsternannten Feminist, der weiß, was ein innerer Schweinehund ist: „The hardest part of going to the gym ist going to the gym!“, erklärt er seiner neuen Mitarbeiterin und erstellt ihr sogleich einen Trainingsplan, damit sie ihren Körper nach der Geburt wieder stärken kann. Sarah Horak ist seine Schwester Seyda, die wirklich ein Baby hat und damit für die Hochstaplerin zur größten Gefahr wird. Diese Seyda ist angemessen frustriert, bricht vor Müdigkeit auch mal komplett zusammen und findet: „Wer essen kann, was er will, will zu wenig.“ Anna Hauner und Peter Rahmani bilden gewissermaßen die Brücke in die Welt außerhalb des Gyms: Sie tauchen nicht nur dort auf als Mitarbeiterin und Trainierender, sondern auch als ehemalige Kolleg:innen der Erzählerin, die sie in düsteren Flashbacks heimsuchen.

Die Not hinter der Lüge

Was genau geschehen ist, bleibt im Buch wie in der Inszenierung unklar. Sie hatte mal einen Top-Job und einen Freund, war „ein hohes Tier in der Firma“. Dann kam die Konkurrenz in Form einer jungen ehrgeizigen Kollegin, sie selbst hatte einen Aussetzer bei einer wichtigen Präsentation. Immer wieder ist auch von einer Bewährungshelferin die Rede, die Dinge scheinen eskaliert zu sein. Antje Prust spielt sie als eine, der man viel oder vielmehr alles zutraut. Beeindruckend zeigt sie eine, die sich in einen Wahn steigert, nach und nach jeden Bezug zur Realität verliert und sich wie eine Besessene zum Outfit passende neongelbe Steroid-Spritzen in ihre Muskeln rammt. Im einen Moment zieht sie sich all die Muskelpakete der anderen über, die neben ihr immer mehr erblassen, im anderen sitzt sie ganz still vorne an der Rampe und erinnert sich, wie ihr Kollege sie auf einer Geschäftsreise vergewaltigte.

Weisskirchen springt mühelos hin und her zwischen grellen Hochglanzbildern samt temporeichen Choreografien von Hannes-Michael Bronczkowski und leisen Momenten, in denen der Schmerz hinter den Muskeln aufscheint. Dieser Abend ist absurd lustig und erschreckend traurig. Lustig, wo die Erzählerin mit ihren Baby-Lügen struggelt. Traurig, wo die Not hinter der Lüge aufscheint. Wo der Roman Lücken lässt, schafft Weisskirchen Bilder, die zeigen, warum sich hier alle nach Körpern sehnen, an denen „jede Wertung abprallt“. In dieser Welt der High-Performer:innen, der Steroid- und Anzug-Zombies, braucht es ein dickes Fell aus Muskeln, um sich zu schützen. Dass das nicht funktioniert, ist keine Überraschung. Am Ende eskaliert es. Wieder einmal.